Nada yo he sido y a nadie me debo.
Nada he retenido, cuán vino se fué.
Si voy o si vengo, a nadie ha importado.
Si gozo o si sufro, no se ha de saber.

Si vivo en la sombra y a otros me oculto,
es, por si acaso, se enturbia mi fe.
Que cada camino aguante sus huellas
y que cada huella  sea la de su pie.

Voy a mi aire y al viento me entrego.
Me lleva, en volandas, de aquí para allá.
Más ande con unos o tercie con otros,
soy el mismo siempre, con todos igual.

Me siento inmutable en el tiempo vivido
no tuve motivo ni ocasión pá cambiar.
Si pienso una cosa la digo en la cara.
Prefiero callarme, a hablar, por detrás.

Yo nunca he partido a crear confusiones.
Si muevo conciencias, por algo será.
El camino ha sido y es mi destino.
No hubo un pricipio ni habrá un final.

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Quién pudiera no tener tanta torpeza,
como tengo, pues me quiebro en mil astillas.
Más no puedo estarme quieto en esta silla
aunque un paso me partiese la cabeza.

Quién pudiera, si no pueden mis costillas,
ocultarme de la luz, tras la maleza,
que mi sitio no está aquí, ni mi nobleza
quiso estar, como nunca, mi rodilla.

Más que importa esta lucha sin sentido
pues ni atado puedo ser de otra manera
más que frío, reservado y consentido

por mi ansia de deseos y quimeras.
¿ Ya qué no puedo ser lo más querido,
que me importa ser o no lo que pudiera?

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